sentirsi dappertutto
mischiarsi al fumo di una sigaretta.
ingerire parole
che poi però non escono
e così i polmoni ti si ingrossano
di storie
che non vuoi dentro.
e così i polmoni sono due lavatrici
di sensazioni.
non voglio fare silenzio con la voce.
ma ora ho un fiore in mano
che ha scelto me
per essere innaffiato.
e solo questo conta.
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